Nossa Língua Nosso Jeito

Este poema, quase em forma de soneto, foi escrita por mim, no Brasil, em 07 de abril de 1999, há dezesseis anos. Hoje, por acaso, ao pesquisar por entre antigas anotações encontrei-a e estou compartilhando com os amigos e seguidores deste blog:

POETAS MORTOS

Eu não conheço as formas

Nem sei se fazem rimas.

Os meus versos são soltos

Como sonhos libertos.

É inútil a métrica

Que mostra só a técnica

De um escritor perfeito

Vazio de sentimento.

Eu nunca fui um poeta,

Mas minha alma esquenta

Se não posso gritar

Para a raiva mostrar.

Seus poetas miseráveis,

Eu detesto vocês!

(Florianópolis/SC, 07/04/99)